оочень хочу себе большой сенсорный телефон, чтобы картинки такие большииие смотреть можно было, чтоб сообщения диалогами были, аа, боже, хочухочу *-*

но у меня всего лишь нокия-кирпичик и вряд ли светит что-то другое… эх

обидно

Осенний день, стою я в куртке, 

От холода там стынет кровь. 

Мечтаю лишь о той минутке, 

Чтобы увидеть счастье вновь. 

А счастье есть, я точно знаю. 

И счастье это-волшебство. 

Я всем другим сейчас желаю. 

Чтоб вы встретили его. 

Писал Ес Соя мой любимый, 

Что волшебство и тут и там. 

Что счастье даже в апельсинах 

И кофе кружечка к губам. 

Смотрю она…И тоже в куртке, 

И закипает снова кровь, 

Увидеть счастье, на минутку. 

Ведь в счастье тоже есть любовь. 

Максим Тимощук

Шире открой глаза, живи так жадно, как будто через десять секунд умрешь. Старайся увидеть мир. Он прекрасней любой мечты, созданной на фабрике и оплаченной деньгами. © Рэй Брэдбери. «451 градус по Фаренгейту»

В такие моменты хочется обрезать волосы, перестать красится, продолжать играть в футбол, носить мужские боты, толстовку так же мужскую, вообщем, совсем не хочется быть девчонкой, мне так совсем не нравится..

Знакомый мальчик, из школы. Иногда здороваемся ( пожатие за руку :D )

Сегодня, вдруг, ни с того, ни с сего :

— Что мы как-то по китайский здороваемся?? Давай нормально здороваться)

— А нормально, это как, в твоём понимании? ( конечно я понимала что это означает, но надо же было удостовериться :D )

- хах))обнимашки)) 

Вот тут я уняшкалась ^______^

оо Божее ^^ приятно ведь очень, чееерт:D

бездомные псы умирают спокойно,

без шума, без крика, приняв все, как есть,

как будто им вовсе не страшно, не больно,

на солнце блестит их потертая шерсть...

бездомные псы умирают так тихо,

так грустно, как будто апрельский снежок,

и в рай попадают, где служит им гидом

какой-то нелепый собачий божок...

бездомные псы видят сны о хорошем,

о светлом, волшебном и солнечном дне,

где дети, усадьба, хозяева, кошки,

и голос командует: «Шарик, ко мне!»

им снятся болонок упругие ляжки,

забота, тепло, в тихом доме уют,

как треплет их кто-то по милым мордашкам,

как чешут им спину и кушать дают...

бездомные псы, они очень ранимы,

их сердце большое как сдобный калач,

и часто ночами, тогда, когда спим мы,

мы слышим их тихий и жалобный плач...

бездомные псы потерпают от злобы,

садистских наклонностей глупых детей,

их лупят ногами козлы и уроды,

кидают камнями, на спор, кто сильней...

бездомные псы умирают на небо,

их главная заповедь: «Верность храни»,

но некому, не для кого, просто нету,

вот так погибают без смысла они...

от острых ранений, еды ядовитой,

от пуль и в приютах, попав под авто,

бездомные псы умирают в обиде,

не поняв, не зная ответа: за что?

когда небеса вдруг полны облаками,

на землю роняя прохладу дождей,

их души собачьи летают над нами,

вселяясь в хороших и добрых людей...

Паша Броский

Не бойся, что не получится

Бойся, что не попробуешь.